Microaventura en Matallana

Dejamos el coche allí  y empezamos nuestra aventura saliendo del pueblo por la primera cuesta, en dirección a Valdesotos. Aquí ya nos asamos de calor. El día prometía. Antes de llegar a Valdesotos bajamos un puerto pequeño y…  

A mi me pasa que cuando tengo un percance en una ruta y no la puedo terminar tiendo a pensar que el recorrido en sí, está gafado. Pues bien, bajando este primer puerto del día, de pronto, se me desintegran las pastillas de freno de la rueda delantera y poco más adelante, claro, las de la rueda trasera. Lo dicho: este recorrido está gafado. Todo parece ponerse de acuerdo para que no lo podamos realizar -pienso-, mientras mi bicicleta se transforma en un cacharro que chirría y gime y al que cuesta un triunfo parar.

Sigo bajando unos metros más. El ruido de hierro contra hierro en los discos de freno es descomunal. La bicicleta apenas frena y parece que se va a desmontar y a romperse todo en cualquier momento. Paro en mitad de la bajada. Pilar me mira con cara preocupada.

   -Me he quedado sin pastillas de frenos… -digo.

   -¿Qué hacemos? –me dice Pilar.

Miro hacia atrás pensativo. Miro hacia abajo –la carretera desciende entre curvas de herradura-, luego miro las montañas. Lo pienso. “Mierda, mierda”, soy un imbécil: acabo de cargarme la excursión…

   -¿Volvemos?.. –murmuro con rabia. Indecisión.  

Pero ¡qué demonios! No vamos a dejarnos impresionar. Miro hacia las montañas,,, ¿Se podrá cruzar todo eso sin frenos? ¿Se romperá todo por el camino?.. Dudas, dudas, dudas…

   -A la mierda con todo: ¡seguimos!

Pilar me mira y dice que de acuerdo. Le respondo que tendremos que bajar cada cuesta despacio, muy despacito.

Así que seguimos bajando. Bajar los puertos como si fueran trialeras no es muy divertido.

La carretera sigue y en un punto hay que desviarse a la derecha. La carretera por la que queremos ir es una pequeñísima carretera de servicio del Canal de Isabel II, que va hacia la Presa del Vado. Es tan pequeña que parece una pista, nos la pasamos en el desvío, y tenemos que volver.

El recorrido de esta carretera es espectacular. A media ladera de la montaña, en medio de una soledad inmensa, disfrutamos de lo lindo.

Aquí tomamos una pista forestal que sube monte arriba. Vuelta tras vuelta vamos ganando altura y las vistas del embalse son espectaculares. La pista está en buen estado, es ancha y sin demasiadas piedras, pero es muy polvorienta. Al rato vamos de polvo hasta las orejas. Cuesta arriba el calor aprieta de lo lindo y empieza a agotarnos. Vamos con todo lo necesario para vivaquear y arrastrar ese peso por estos andurriales se hace duro.

Mientras ganamos altura tratamos de encontrar un sitio para descansar a la sombra y comer algo, pero no hay nada. Sólo polvo y más polvo, Al final, exhaustos, paramos a un lado de la pista en un lugar incómodo y comemos algo. Tenemos que dosificar el agua, pero subir por aquí casi a cuarenta grados, a pleno sol, lo hace algo complicado.

Miro a Pilar; está de polvo hasta los rizos. Parecemos mineros.

La Vereda es un pueblo precioso, completamente aislado del mundo, mimetizado con la montaña hasta tal punto que, hasta que no lo tienes encima, apenas se ve. Aquí no llega ninguna carretera. Su historia es fascinante, como la de cualquier otro pueblo aislado que un día tuvo que ser abandonado por su gente. Yo no la voy a contar aquí, porque es mejor buscar información y averiguarlo uno mismo. Pero sus casas de pizarra negra nos cuentan historias de gente muy pobre, que vivía de un modo extremo, en unas condiciones durísimas, en medio de las montañas.

Por suerte en el pueblo hay dos chicas que nos indican donde hay un grifo. Nos metemos debajo del agua y nos remojamos a gusto. Yo me bebo dos cacharras de agua de tirón. Charlamos con las chicas un rato y luego decidimos refugiamos en el soportal de la pequeña iglesia hasta que pasen las horas de más calor. El aire es fuego puro y estamos agotados. Nos tumbamos en el suelo y dormitamos un rato. De vez en cuando me despierto y me voy al grifo de agua y bebo y bebo hasta que mi barriga es como la joroba de un camello. Si algo me gusta de viajar en bici y hacer vida al aire libre es la forma como aprendes a valorar las cosas pequeñas de la vida. Dios bendiga este grifo. Dios bendiga éste agua.

El agua no es una cosa pequeña de la vida. Siempre está ahí, la damos por supuesta, no somos conscientes de ella, pero cuando falta no duras nada.  

Sobre las seis de la tarde el cielo se llena de nubes dispersas. Unas nubes que, con sus momentos de sombra, nos dan la vida. Ya nos hemos recuperado un poco y decidimos continuar camino. 

Si La Vereda es un lugar aislado, llegar a Matallana es llegar al fin del mundo. La sensación de soledad es abrumadora. El pueblo aquí ya no se diferencia en nada del campo y los montes que lo rodean. Hasta tal punto que uno no sabe donde acaba el campo y donde empieza el pueblo.

Las ruinas de la iglesia nos dan una idea clara de cómo la naturaleza y el tiempo ganan  siempre la batalla ante cualquier empresa del ser humano.

La idea inicial era llegar aquí, pasar la noche, y luego regresar por el mismo camino, pero después de pensarlo un poco decidimos seguir. Alfonso nos dijo que pasado el pueblo, todo derecho, seguía una pista, y nos trazó una fina línea en el mapa, que, atravesando otro buen trecho de montañas, nos llevaría a alguna carretera por donde podríamos regresar. Así que decidimos seguir.

La pista sigue adelante, y al rato vemos que sale un sendero marcado a la izquierda con marcas amarillas. Por donde queremos ir nosotros hay pintada una cruz de esas que dicen: “por aquí  no”. La ignoramos y seguimos por ahí todo derecho.  

Al rato la pista se convierte en una serie de toboganes en descenso por donde tenemos que bajar una bici cada vez.

El fondo está lleno de piedras resbaladizas y pienso que, con mi habilidad en esto de cruzar ríos, seguro, seguro, que alguna bicicleta acaba en el agua.

Total que quitamos las alforjas de las bicis, y todo lo demás y empezamos a hacer viajes de orilla a orilla. El agua está fría, pero se agradece. En medio del río todos los bichos nos atacan cuando no podemos defendernos. Parece la selva. Mientras lucho por no caerme de bruces en el agua con la bicicleta a cuestas, los mosquitos gigantes, los tábanos y todo tipo de insectos se nos meten en los ojos, como a los burros, mientras  damos tumbos entre las piedras con los bultos y las bicicletas.

Cuando acabamos hacemos recuento de picaduras de tábanos y demás fauna y lamentamos mucho no tener algo para las picaduras. Si hacéis esta ruta ya sabéis: llevad algo para las picaduras. Mis piernas tienen unos ronchones espectaculares y Pilar cuenta veinte picaduras y un tábano que le ha pegado un buen mordisco en un brazo –cuando la he oído gritar no me podía volver y he pensado que estaría bañándose con las alforjas-. 

Más tarde cenamos una ensalada de pasta que nos repuso un poco.

Tenemos agua y comida, hemos cruzado el río. La cosa no está tan mal como parecía hace una hora. 

La noche pasa lenta. Pilar duerme como una bendita, agotada, mientras yo me dedico a contemplar las estrellas. Espero hasta que todo el paisaje se llena de estrellas. Aquí no hay ningún tipo de contaminación lumínica y el espacio se ve casi como si uno estuviera en una nave espacial. Al final caí rendido hasta que pasado un tiempo, de pronto, un escarabajo enorme me cae al lado de la cara y me despierta. Ha sonado como si me hubieran tirado una piedra. Decido salir del saco y llevármelo a otra parte, porque es enorme y da un poco de yuyu dormir con esa cosa al lado. Un búho pasa volando, como una sombra negra, y se posa en una rama. Estoy tan cansado que no estoy muy seguro de si lo he visto o lo he soñado. Me vuelvo a dormir al instante.

En medio de la soledad y el silencio total, pasamos la noche con el único sonido del río y el crujido de la madera del árbol debajo del que dormimos. Siento que estamos muy lejos de cualquier parte. Pienso en que es una pena que Noe se haya perdido esto. Hubiera disfrutado de cada instante de esta excursión. Apunto mentalmente hacerla de nuevo en el futuro. Tal vez en invierno, con algo de nieve.   

Como no hay mal que cien años dure, poco a poco llegamos a lo alto de este lugar en medio de ninguna parte, y ahora, la pista se bifurca en dos. Problemón: no tengo ni idea de cual seguir. Mi vida por un topohispania, pero no hay un topohispania en mi GPS. En  estos momentos me acuerdo de Avo y como se las apaña con su GPS. Yo sólo tengo un rumbo en línea recta y una interrogación en mi cabeza. Hacemos una de esas de: “pinto, pinto, gorgorito, donde vas tú tan bonito…”, y seguimos la pista de la izquierda hasta que cambiamos de ladera en las montañas. Al rato, en frente se ve algo parecido a una carretera. Creemos que es eso que llaman “La Muralla China”. Sin embargo nuestra pista no tiene buena pinta. Se pierde en un estrecho valle escarpado. Decidimos regresar sobre nuestras huellas y tomar el desvío de la derecha, que parece más acorde con el rumbo final que queremos llevar.

Bajamos y bajamos por esta nueva pista. Yo me desespero porque tengo que bajar a paso de tortuga porque voy sin los malditos frenos. La bicicleta se queja. Mis muñecas se quejan y yo pienso en lo idiota que soy de no haber cambiado esas pastillas. Tenemos un montón de kilómetros por delante y bajamos más despacio que subimos. Nos vamos a eternizar. 

En Tamajón la chica del bar se acuerda de nosotros y, por fin, Pilar se puede tomar un café, y lo saborea y lo disfruta como si estuviera bebiéndose el cielo. Yo, a estas horas, me bebo una Coca Cola y las neuronas de mi cerebro lo reciben bailando ese baile ruso típico que ahora no recuerdo como se llama. Tú ya sabes.

De Tamajón seguimos a cuarenta grados hasta Puebla de Valles. La bajada hasta el pueblo ya casi la hago parado, a dos kilómetros por hora, porque mi pobre bici no puede más. Ha aguantado como una jabata y no me ha dejado tirado. Quiero a esta bici.

En esta microaventura  he aprendido dos cosas nuevas: la primera es que no hay que apurar las pastillas, y la segunda es que si la cagas y te quedas sin frenos aún se puede seguir mucho tiempo sin ellos. 

Quizás la tercera lección es la de siempre: no hay que dejarse impresionar por los contratiempos. 

Había que tomar una decisión: seguir o regresar. Seguimos y ha salido bien. 

Y esto ha sido todo. Mañana o pasado intentaremos subir las fotos de mi móvil donde se ve el cortafuegos y alguna otra más. Espero que os haya gustado. 

¡Joder tio,microaventura!!  Esto ha sido una aventura total,tiene todos los ingredientes,con nieve seria ya la hostia.

¡Saludos compis!!       

Gracias por compartir, mostrar ... por ser como soys.

Excepcional la narración ...............casi se me seca la boca segun iba leyendo....................el calor y la sed que tuvisteis que pasar......uuufff cuando llegasteis al rio que alegría os daría...........

Sois los reyes de la improvisación   y además sabeis disfrutarlo como nadie; aún me acuerdo de la crónica de las arañas de  mil patas (o eran los miles de arañas de patas?). Angel últimamente no es que estemos mayores, es que nos desborda la veteranía  .

Jajaja, buena aventura... pero no os envidio