Las páginas dieciocho, diecinueve y veinte de mi atlas de carreteras

Muy guapa ruta Oreja. Pero sigue compañero que se me esta quedando corta jajaja..

Bonito lugar donde perderse....: solitario, montaraz, duro.
Sigue escribiendo Oreja......
Un abrazo fuertote.

"¡Qué vistas! ¡Estuve allí apenas unas horas antes! ¡Y en qué momento coincido!"

Quise darme un homenaje y me fui a dar una vuelta por el pueblo en búsqueda de algún local. No tardé en elegir una pizzería, de aspecto rústico, en la que quise cenar sentado, caliente y con cubiertos.
Entablé conversación con el dueño. Hablamos de esto y de aquello hasta que me dijo:
-- ¡No puedes subir ahí!
-- ¿Por qué?
-- ¡Porque está lleno de nieve!

Me comí mi pizza de tres ingredientes: carne y huevo los elegí por la proteina y el queso brie por capricho. Para beber, una 0,0 con propiedades isotónicas, que si alguien aquella noche la necesitaba en ese local, ¡era precisamente yo!

Los campanarios románicos de la zona cantabro-palentina despuntaban tímidamente sobre el paisaje.
Los tonos de verde fueron cambiando lentamente, a la misma velocidad que mis pedaladas por la antigua nacional desierta...

"O sea que allí estáis, queridas. Bueno, ¡qué leches! Si me esperáis, ¡¡ya mismo voy para allá!!"

Decidido.

En realidad en mi mapa, Alto Campoo aparecía sólo con el nombre de Brañavieja, y hasta ver otro en que se reflejaban los remontes, ni siquiera había caído en la cuenta de que se trataría de la estación de esquí.
Pero además, en realidad, Brañavieja era sólo el último poblado que atravesaría para subirme por una carreterilla que el mapa marcaba en blanco y señalaba como ruta panorámica. La guinda --siempre según el mapa-- sería lo que en rojo ponía como Mirador de la Fuente, un mirador de ciento ochenta grados que apuntaba hacia los Picos de Europa. Y entre el mirador y los Picos no se interponían cimas más altas, por lo que ya antes de salir de viaje soñaba con lo que pudiese otear desde ese balcón natural.
,
-- Subir, se sube ---, me había dicho la noche anterior un amigo que hice en el camping.
-- No sé... ¡a ti te veo fuerte!
-- Depende del desarrollo que lleves.
-- Ya te digo. Creo que al final no subiré. Entre el peso que llevo y que me duele la rodilla, probablemente no me la voy a jugar. Pero a ver mañana qué hago...

Y la misma noche de este diálogo fue la del pizzero quien me avisó "¡No puedes subir ahí ... ¡porque está lleno de nieve!"

¿Se podía o no se podía? ¿Era penalti o no era penalti? No lo sé. Pero el único arbitro en la contienda era yo, con mis ilusiones y sueños, mis dolores y mis fracasos. Único árbitro y linier al mismo tiempo, y el día siguiente no me saqué tarjeta roja ni me declaré en ningún momento fuera de juego.

Pasé por Reinosa cruzando un riachuelo de poca monta que se llamaba Ebro y que acababa de nacer unos kilómetros más arriba...

El ascenso fue duro. Espinilla... Villar... La Lomba...
 

Toda una penitencia mover la bici: dieciocho kilos de acero, más algo de carga indispensable: la equipación para lluvia, y unas bolsas de plástico que quería creer que me ayudarían a aislarme un poco más de la nieve gélida cuando tuviese que terminar el ascenso a pie.
Me terminé el agua y la comida antes de Brañavieja, pero no pude, no pude más y no llegué al pueblo. Me faltarían dos curvas y un leve descenso que a la vuelta ya me costaría subir.
No llegué. Desistí.
Desistí, después de todo.
Desistí, pese a todo.
Desistí sin sentir que fracasaba, ¡pues lo había intentado todo!
El tiempo se me echaba encima, la ilusión de cercanía me pudo haber jugado una mala pasada de haber proseguido.
Si no tenía fuerzas ni para andar, ¿cómo iba a poder subirme la montaña por aquellos caminos nevados? Porque al final sí la vi la carreterilla que subía al mirador, nevada. La vi de lejos, dibujando un zig-zag.
Aun sin hacer cumbre, ya me sentía en el Olimpo: había sido valiente sin ser temerario. Y estaba satisfecho.

[ Me tomo un descanso ]

....entiendo que hasta ahora era solo el prólogo JJAJAJAJAJJ

¡Qué maravilla!

[ Gracias, me alegra que os guste. Sigo... ]

Allí arriba había satisfecho todos mis impulsos idealistas, y por contra luego no me quedó otra que ser de lo más pragmático, puesto que lo más urgente era aplacar hambre y sed.
Con el morro de la bici hacia abajo se me hizo todo más fácil, y en diez minutos ya estaba echándome cacao y azúcar en un vaso de leche caliente.
Me repuse, y acto seguido tiré, llaneando, hacia el bar restaurante de Fontibre en donde había dejado mis cosas.
Entré y me volví a sentir como en casa. Pedí otra leche con cacao muy caliente y un bocata de filete, queso y pimiento verde.
Salí afuera y llamé al camping en donde tenía pensado ir a acampar. Eran las seis de la tarde ya, y no sabía cuánto iba a tardar para ir de Fontibre a Arija. Tal vez unas dos horas para esos treinta kilómetros escasos. ¡Hasta las diez la recepción estaría abierta!
Cuando regresé a la mesa, posado sobre un plato blanco me esperaba un generoso bocata.
Después de despedirnos y yo agradecerles el detalle puse la tienda y la bolsa encima de la parrilla. Cinco pulpos, ¡y en marcha!
Curioseé la poza de la que manan las primeras aguas del Ebro: